Scrivere.
Scrivere canzoni, poesie, racconti.
Ma che cosa significa scrivere?
Talvolta è casa, altre volte assomiglia ad un campo di battaglia.
Perché, allora, scrivo?
Vedete, è strano a dirsi, ma quando impugno una penna vedo il mondo con occhi e colori diversi. È come se mi capissi veramente soltanto quando comincio a tracciare decine e decine di parole sulla carta, come se mi ascoltassi e ascoltassi il mondo per la prima volta. La scrittura è buffa. Ti aiuta e ti getta con le ginocchia a terra, ti fa pensare e pensare a centomila cose.
Non sono mai stata una grande oratrice, quando parlo spesso la lingua si incatena dietro le labbra, come se fosse impaurita di far uscire le parole. Ma quando scrivo è tutto diverso. Fiumi di parole fuggono via non appena tocco la carta, corrono disordinati, non attendono altro che essere letti da qualche futuro poeta, da qualcuno che li sappia apprezzare.
Scrivere questo post non è stato semplice. Mostrare le mie poesie a qualcun altro, sebbene non sia il genere che prediligo, è una cosa che solo pochi mesi fa pensavo fosse impossibile, però eccole qui. Leggetele nei boschi, sotto la luce lunare, senza pregiudizi, con amore.
Buon viaggio:)
Temo che sia tutto finito,
che io abbia perso la speranza
alla quale mi aggrappavo, infelice.
Settembre 2022
Cielo sanguigno
di pervinche solitudini.
Scrigno di perle
di gratitudini notturne.
Lei, lassù,
sfera perfetta
di pallide certezze.
Febbraio 2022
È questo lo stesso cielo
di cent'anni fa?
Mi chiedo quanti visi
abbia visto passare.
Quante lacrime, risate, urla
sia rimasto ad ascoltare.
È questo lo stesso cielo di cent'anni fa,
o è cambiato?
Mutato insieme
a sangue e venti,
astri e incertezze.
Gennaio 2022, notte
Spero di rincontrarti in sogno
per essere felice quegli istanti in cui ti vedo
senza il timore di svegliarmi
e non ritrovarti più
Settembre 2022
Domani è il tuo giorno,
domani l'avventura ha un inizio.
Ti aspetto con impazienza,
studiando le foglie dei tuoi alberi
che si imbruniscono,
la luna che si fa più bella
e il mio cuore che, piano piano,
si colma di felicità.
22 settembre 2022
Ma tu lo sai
quanto io ti ho atteso?
Vedi le ballate che ho scritto
per qualcuno che forma,
colore, ancora non l'aveva?
Talvolta mi domando,
ma era necessario?
L'intera ferrovia,
le curve,
il vuoto.
Per arrivare dove?
Luglio 2022
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